Un par de músicas.

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A una forjadora.

A una forjadora.

…Cómo querer rescatarlos deprisa, cuando las ruedas del cambio van lentamente. Se incorpora la idea simple de comenzar con la tierra que está bajo los pies de nuestros hijos.

Nos une hoy el reconocimiento profundo al trabajo incesante y dedicado de un ser magnífico, un vistazo plausible al ojo público porque creemos que tal galardón no debe pasar desapercibido. Siendo la dádiva, el laurel que corona los sacrificios y el honor que de tus entrañas ha salido ¡Oh madre!

A ella decimos:

Tu travesía en el arte de la forja de principios y valores circundó treinta y tres ciclos, mismos que vieron la danza del astro rey, siendo sus reflejos de luz los que dictaron ideales con un rumbo fijo; esos que solo entienden los verdaderos obreros del progreso humano, esos que los artífices de la virtud traducen como la esperanza de una espléndida nueva aurora, en la cual deben encarnarse y resplandecer todos los anhelos. Así teñiste Tú, Austreberta Mummenthey, tu desempeño frente al germen de las nuevas plantas; así las regaste en un rigor quedo, en una ternura firme y al sereno del alba.

Testigos somos de la entrega y entera disposición al trabajo diligente y perseverante que en espíritu, alma y cuerpo llevaste en la labor de construir y educar.

Con beneplácito y honores recordamos las palabras de aquella pluma que ata a tus raíces en un manojo lúcido y sencillo, aquel que fuese el canto de tus penares ante boquirrubios y bellacos; y que viera a la chispa del sentido deber convertirse en antorcha durante la oscura noche.

 

La nieve, la lluvia,

El viento enfrente,

Contra nieblas

Y nubes,

¡Adelante! ¡Adelante!

¡Incansablemente!

Tus hijos: Hypatia, Bryand y Josías.

 

 

 

Embrión de la muerte.

13:11 horas. Noviembre 2, 2010.

Al abrir los ojos me doy cuenta lo tarde que es; sin embargo echo un vistazo a la ventana y el día parece quebrado, distante y ajeno. Se escucha a la lejanía el cantar de los gallos, pasada su hora, en una mezcla con el viento que trae los trozos de nubes grises que no llevan agua esta ocasión. Las campanas del pueblo chocan en un vaivén de cinco repeticiones por compás y su sonido es similar al de los grilletes que arrastra la pena. Hay por allí algún necio a la constante de hoy que niega la infinita tristeza que se respira, y escapando a tal, arroja un par de cohetones que irrumpen el luto con un tronido digno de cualquier tromba.

Es como si hubiese una bruma invisible sinónimo del regaño de los muertos viejos; porque ayer, en el día de los chiquitos, el sol repiqueteó en un delicioso calor diurno. ¿Será a caso que ni pintando de chillantes colores las tumbas del calvario, se pueda calmar la ira del averno por los tantos muertos que le pertenecen? ¿O es que hay necesidad de ir colgando los <espíritusanto> cruz por cruz?

Por mi cuenta, he guardado preludio hace ya cuatro días, mis intentos inútiles por desdoblarme en un viaje carente de razón para muchos tal vez, en el lapso que las estrellas dictan como abierta una puerta. Buscando a mis muertos, buscando sus olvidadas moradas, buscando en la palíndroma de la zorra, dando vueltas en círculos que no se conectan por alguna secante siquiera. El precio por asirse de una memoria perdida es el mismo que tendría que pagar por un viaje a la luna. Mi cabeza se mancha del humo de mi cigarro y del que produce la frustración, de allí que Francisco Hernández lo definiera en una pareja de versos:

 

Es el recuerdo

Que vive en la impaciencia de la hoguera.

 

Siempre he notado como dato curioso que en casa nunca se montó altar alguno. De muertos: solo la madre de mi padre; pero la relación fue difícil y ni una caña se le dedica.

¿Será después de todo que al embrión de la muerte se le llame soledad*? ¿Y que resulte como lo escribió el poeta aquel?

 

Arrojar

Una piedra en la noche.

 

Cierro a la salud del licor de anís que ha preparado para este día la matrona de mis bocados en la estadía temporal por esta tierra de montes arrugados. Pensando y llorando al interior, como cura que me alivie por un momento proclamo mi propio evangelio: “Morir en la muerte y no mientras se viva”.

 

Oscuridad eterna

 

―El que se muere

¿qué siente?

―Que le apagan la luz

para siempre.

 

Cempasúchitl.

 

* Obsérvese el largometraje “Seul contre tous”, Gaspar Noé, 1998. Fragmento del rodaje que va del 14:27 al 22:04

Bibliografía.

Fonseca Rodolfo, Huerta David, Rod Gerardo; “Circo Poético: Antología de poesía mexicana del siglo XX”; SM de ediciones; México 2003; 191 páginas con ilustraciones de Felipe Ugalde.

Poemas:

“Oscuridad eterna” de Elías Nandino.

Diccionario poético.

Humo de Francisco Hernández.

Morir de José Carlos Becerra.

Fotografía.

http://www.flickr.com/photos/coloresdepuebla/5127712476/sizes/z/in/pool-94318660@N00/

 

 

Encuesta Marzo.

Benemérito de las Américas.

Hemos entrado ya a un nuevo mes en la marcha vulgar, uno en el que la alegría humana parece reverdecerse ante el jugueteo de la luz cenital de primavera. ¡Qué gozo sentir el calor del Astro Rey!

Así también será el no muy lejano día veintiuno, la conmemoración del Natalicio de aquel Benemérito de las Américas, figura por la que me siento empujado a lanzar esta entrada, primero por el hecho de compartir un origen campirano y humilde (convirtiéndome en un hijo de la Antigua Antequera), como por haber sido forjado académicamente en una institución que pese a su raquítica visión de laicismo, quizá nula, irónicamente posee por nombre  aquel Noble Título Humanista que le fue otorgado al Hombre Juárez. Ello me lleva a compartir una reseña leída que abofetea el curso de mi juventud, dando un peso en la red echada al agua para así poder atrapar los peces ocultos.

A manera de Prólogo.

Hace ciento veintiún años Don Guillermo Prieto, pronunciaría uno de los más bellos discursos que en torno a Juárez se hayan dicho. Un liberal del siglo XIX, hablaba de la grandeza del Benemérito de las Américas, hoy, modestamente otro liberal pretende exponer unas líneas que sirvan como presentación de ese bello discurso.

Qué lástima que el tiempo haya terminado por enterrar en la memoria de los jóvenes a los grandes hombres de la Reforma; qué lástima que las generaciones de hoy, ignorando su historia patria, hayan terminado por enterrar los logros de tan ilustres mexicanos. Quizás cobre vigencia la sentencia lapidaria que el tiempo nos confirma de que “…los hijos de los revolucionarios rara vez son revolucionarios…” como expresara alguna vez Andrés Serra Rojas y cómo pedir a las generaciones de hoy, que defiendan los triunfos jurídicos de la Reforma, cuando ignoran lo más elemental de la historia de México.

Don Guillermo Prieto, liberal destacado de la generación de la Reforma fue periodista, poeta, parlamentario, un gran hombre destacado en la literatura, reconocido como maestro por la gente de su época. Como liberal fue un hombre cuya filosofía se reflejó en una actitud tendiente a favorecer el desenvolvimiento humano eliminando todas aquellas creencias que restringían el desarrollo de los seres humanos. Si ésta era su filosofía hacia el individuo, con mayor razón su liberalismo se reflejaría para la formación de un gobierno cuya política fuera favorable a la libertad individual. El liberalismo fue la filosofía de una generación cansada del feudalismo y absolutismo mezclados, que imperaban en el país, como lo expusiera Alfonso Sierra Partida.

La actuación de los liberales durante el siglo XIX no fue sencilla, por el contrario fue una de las más difíciles de las cuales se tenga memoria; la obra máxima, que fue la Constitución de 1857, fue la bandera jurídica y de identidad que logró que el Estado Mexicano que había surgido en la Constitución del 24, se convirtiera por fin en PATRIA. Qué lejano está el tiempo en que el Constituyente del 56-57 debatiera sobre temas que harían surgir un país diferente sin ataduras oscurantistas; qué lejos quedaron las palabras del Nigromante, cuando expresaba que el hombre escudándose en el derecho divino, ha considerado a su hermano como un efecto mercantil y lo ha vendido. Sin embargo la carta fundamental referida, se enfrentó a muchos detractores, en una época, en que como hoy se repite, la política se fraguaba en los conventos. Fue en este siglo donde los liberales hicieron de su pluma espada, látigo que cayó sobre las espaldas de los déspotas, de los opresores de la libertad humana.

Cuando Comonfort fue incapaz de sostener la Constitución del 57, Juárez y los hombres de la Reforma la sostuvieron en un episodio doloroso contra los conservadores y la iglesia que se lanzaron en contra de la constitución, ya que afectaba sus intereses económicos y de poder.

El siglo XIX, fue sin duda el siglo de los hombres más preclaros de nuestra historia, fueron ríos de sangre los que corrieron para darnos libertad, para arrebatarle al clero y al ejército sus privilegios. Vergüenza debe darnos en este siglo XXI que hubo liberales cuyo silencio cómplice avaló la reforma constitucional que le devolvió al clero sus privilegios; que los liberales de hoy han permanecido mudos ante la inminente entrega de la fuerza y el poder al ejército. Que existan liberales moderados, que olvidaron que en el siglo XIX, fueron los moderados los que más daño hicieron al país; que vivimos en el retorno de muchos acontecimientos, y que como ayer, habemos liberales dispuestos a luchar y a combatir a los reaccionarios, aunque tengamos que abrirnos paso entre los propios hermanos de ideología liberal, para ellos teórica. Cierto es que no podemos exaltar el pasado y hacerlo inamovible, pero tampoco podemos olvidar que el porvenir del país requiere de pensamiento político íntegro, filosófico y de valores, basados en nuestra filosofía que llevó al país a un desarrollo, y del cual, hoy enfrentamos un gran retroceso.

Los conservadores odian las libertades, por ello hoy, para que el pueblo no se rebele invocan la tolerancia para garantizar que el clero haga política, es protegida por la policía federal la catedral metropolitana; para justificar la represión, el ejército aparentemente lucha contra el narcotráfico y se viola nuestra garantía de tránsito.

Lejos está la generación que representó la síntesis de las principales instituciones que quedaron consagradas en la constitución del 57 y las leyes de Reforma; quizás debamos volver a los orígenes para crear una nueva conciencia nacional, quizás debamos retornar a la literatura a través de la novela o la poesía como lo hicieron Ignacio Ramírez, Altamirano o Guillermo Prieto, quizás el retorno al periodismo comprometido con las causas sociales y no con los intereses económicos de los grupos del poder sean la semilla que deba hacer germinar nuevamente la conciencia nacional, quizás sean hombres íntegros comprometidos con la patria y no con los intereses partidistas y económicos los que deban llegar a las cámaras que legislen a favor del pueblo, pero mientras los hombres no respondan a estos principios básicos, estaremos enfrentándonos todos los días a los apátridas que ven en el poder el botín temporal de enriquecimiento, y mientras esto continúe, no podremos creer ni en legisladores, ni en un poder ejecutivo y menos aun y esto resulta preocupante, en un poder judicial que debiera defender las leyes y que hoy en día sirve a los intereses de las oligarquías plutocráticas.

Pese a mis grandes deseos de que surjan los nuevos Hombres de las Reforma acordes al siglo XXI, estoy seguro que no se repetirá en la Historia de México episodio al menos parecido al que vivimos en el siglo XIX, con hombres de talento, de principios, de valores que abracen sin intereses personales   las causas justas producto de las revoluciones. Los principios constitucionales que nos dieron vida como Estado tales como la Soberanía, el Federalismo y la auténtica separación de poderes pasarán a formar parte de la historia, mientras los conservadores, los reaccionarios, los enemigos de la libertad continúen en el poder.

Guillermo Prieto, nos hizo vibrar con su discurso, y nos hizo recordar el por qué de la gloria de un gran hombre: JUÁREZ. Ojalá logremos rescatar para las nuevas generaciones, no solo la memoria de los grandes patriotas, sino sus obras, y así, cuando en un día como hoy, se tenga que hacer un alto para conmemorar un año más de ausencia de los héroes, coincidiremos con Sierra Partida en que “…la muerte es la vida misma. Y solo los muertos pueden vivir eternamente.”

Lic. Carlos De la Rosa Jiménez

México, D.F., Julio de 2008.

EN NOMBRE DE LOS QUE ACOMPAÑARON A JUÁREZ HASTA PASO DEL NORTE*

A los destemplados alaridos de la calumnia, a las emponzoñadas diatribas del odio, a las profanaciones sacrílegas contra esa tumba y esas cenizas que santifican el nombre esclarecido de Juárez, contesta hoy el pueblo mexicano en masa, engalanando a la muerte con los arreos de la gloria, y prorrumpiendo en el Te Deum triunfal de su victoriosa inmortalidad.

Esto hace patente, que para México, Juárez, más que un hombre es un símbolo; más que una individualidad, un vínculo; más que una memoria, la bandera de los hombres libres que proclaman independencia y patria.

La fe en la patria, la inquebrantable aspiración a su progreso, el olvido del interés personal por el bien público; ésa es la genuina representación de Juárez, y por eso, no los sabios ni las clases privilegiadas; no los cortesanos del poder y la fortuna sino el pueblo menesteroso y doliente, se lo apropia, lo bendice, y ensalza como a un bienhechor y como a un padre.

De una masa anónima de seres infelices, de bárbaros, de esclavos, de desechos sociales, de hilachas semienterradas en la degradación, Juárez quiso hacer un pueblo y enseñó el camino, derramando sobre ese hacinamiento de miserias, el soplo vivificador del derecho y la luz indeficiente de su reivindicación.

En ese alfolí de indignidades, estaba el soldado, máquina, materia prima de todas las tiranías, el siervo del terruño, origen de la riqueza, lo propio que el agio de muchos de nuestros nobles, los fanáticos, erario fecundo de la desvergonzada simonía; y del fermento de esas impurezas, flotaban el derecho divino, el privilegio, la faena, la tortura, el secuestro del pensamiento y la implacable estrangulación de la conciencia.

En vano las tempestades de la redentora revolución francesa, habían derramado el polen de los derechos del hombre, en las eléctricas corrientes de la razón por todos los ángulos de la tierra; en vano desde lo alto de los patíbulos, los mártires de la libertad, con sus labios trémulos y levantando sus manos encadenadas, corrían de pueblo en pueblo la palabra de la reivindicación, México, aun independiente, apenas pudo lograr que sus hijos eminentes dejaran mal trazadas las etapas de su regeneración fundamental.

Realizar, hacer efectivo y tangible ese ideal de libertad que integra al hombre a su ser casi divino; ese sueño de igualdad que ensalza el trabajo, el talento y las sólidas virtudes; esa justicia que distingue a Dios del fariseo que lo vuelve su maniquí, al soldado del verdugo, al prócer del farsante, realizar, debemos esa grande obra, a Juárez estaba reservado, y Juárez la quiso y la supo consumar inflexible, con fe sublime y con esfuerzo titánico.

Y sean cuales fueren los defectos de su personalidad, y encarnezcase cuanto se quiera el rencor hincado su diente en su memoria nacerá y se renovará inextinguible el amor a Juárez, mientras quede un átomo de dignidad en las almas y una sola gota de sangre en el corazón de los verdaderos patriotas.

Así pues, para que triunfe la detractación a Juárez, se tiene que probar que la libertad es el mal, que el asesinato, con tal que se le ciña una banda, es el heroísmo; que el robo, con tal que lo perpetre un forajido vestido de negro a la cabecera de un moribundo o en un templo, es adquisición legítima, que el plagio con tal que se le cambie el nombre, es el bien, que el embrollo es recurso judicial; que el abandono y la crueldad con el niño, se santifican si el sacerdocio los solapa; o si asoma a esa cuna inocente la herejía; que los patíbulos que levanta la conveniencia privada son saludables a los pueblos; que el perjurio es habilidad política; y que la traición hace del vendedor de Jesucristo un modelo que debe incensar la humanidad. Mientras que todo esto no se pruebe, Juárez y su obra, la Reforma, serán el tesoro de los hombres libres, el lábaro del pueblo, su guía y su esperanza de salvación.

Algunos ilusos, parapetándose con el fanatismo, sonríen al futuro triunfo de la impostura, aventuran provocaciones que explotan como mercancías… y se avanzan ¡estúpidos! hasta fingir que perciben en lontananza la complicidad del jefe del Estado… sin recordad que éste nació en el pueblo, que combatiendo su legítima independencia, recibió de su mano esos títulos de legítima gloria, y que sabe bien que cuando las olas de la opinión se alejan del poder, no dejan a su alrededor senderos de flores, sino insondables abismos.

Fijémonos en Juárez: él es como un cartabón que sirve para evidenciar la talla ridícula de los falsos amigos del pueblo; es como piedra de toque que descubre la liga impura de los arbitristas del poder, y con el poder, es un reactivo que denuncia el veneno del filtro emponzoñado de la política contemporizadora. Juárez es un espejo en que se retratan deformes, desnudos y despreciables, muchos de los que aspiran a imponer al pueblo, como títulos de superioridad, su cinismo y su bambolla, ¿Cómo pretendemos que toda esa gente profese culto a la memoria de Juárez?

¡Feliz mil veces yo que contemplé de cerca su grandeza y me bañé con los rayos de sus altas concepciones!

¡Feliz mil veces yo que puedo y esto en aptitud para confusión de sus enemigos, de dar cuenta al mundo del último centavo de los que compusieron su modesta fortuna!

Cuando los horizontes se cerraban con las tinieblas de la desesperación, cuando caían a nuestro paso los hombres sedientos y los soldados aniquilados por la fatiga… cuando la llama del patriotismo se arrastraba moribunda sobre las cenizas que por donde quiera dejaban las traiciones… una palabra de Juárez y su ejemplo, iluminaban nuevos horizontes y nos transportaba a los vergeles de México, reverberando con el sol de la reivindicación de nuestros derechos.

Juárez, en su peregrinación, nunca llevó un pan a su labio, sin participarlo con el último soldado, y atravesaba a pie el desierto para guiarnos con su paso desembarazado y alegre.

Tendía su mano para recibir el préstamo que le asignada la miseria, como el último de sus subordinados.

En el poder sabía como ninguno retractarse de sus errores; en medio de su enojo, se le podía decir: “no tienes razón”, y volvía las riendas de sus ímpetus para acatar sumiso la ley y la justicia. En los grandes conflictos de la nacionalidad, donde se mentaba el nombre de Juárez, se aparecía la patria…

¡Estos recuerdos, señor, forman la corona del pobre, humildísima, que te ofrecemos tus compañeros de Paso del Norte; acéptala, señor, mira que te la presentan los tuyos; que bese tu ropaje de mármol, que te engalane; mira que lleva el calor de nuestros corazones y que la perfuma el incienso de nuestra ternura!

Pueblo de Juárez, ámalo; ámalo y sigue sus huellas, porque él simboliza tus santos derechos y tu idolatrada independencia.

Guillermo Prieto

18 de julio de 1887

Encuesta de Febrero.

La hierba crece de noche.

   

Reflexión que alguna Mujer compartiera conmigo. 

   

Es cierto: la hierba -como todas las cosas grandes e importantes del mundo- crece de noche, en silencio, sin que nadie la vea crecer. Porque bondad y bien empalman con silencio, así como la estupidez va siempre acompañada del brillo y del estrépito. 

La gran peste de este mundo contemporáneo es que en él, como anuncia Kierkegaard, sólo se conceden altavoces a los necios. Cualquier cretino de turno se casa o se descasa, se pinta el pelo de verde, hace -¡oh milagro!- dos agujeros en los pantalones de las nenas, y ahí están todas las revistas del mundo para contar su prodigiosa hazaña. Pero, en cambio si usted “sólo” ama, “sólo” trabaja, “sólo” piensa y estudia, “sólo” trata de ser honesto, ya puede matarse en hacer todas estas cosas tan poco importantes, que jamás saldrá en la primera página. Cualquier criminal será más importante que usted. Y así es como los hombres de hoy estamos condenados a ver perpetuamente la realidad a través de un espejo deformante. 

Si tres mil cirujanos ponen su alma y sus nervios en aras de sus pacientes, nunca serán noticia. Pero dios libre a uno solo de ellos de equivocarse en uno de sus diagnósticos o en el manejo de sus bisturís: pronto serán los tres mil acusados de carniceros. 

Damos una importancia desmesurada al mal. Invertimos lo mejor de nuestras horas en lamentarnos de él o en combatirlo. y casi ya no nos resta tiempo para construir el bien. 

Sí, henos aquí en un mundo superinformado que informa de todo menos de lo fundamental. Henos aquí en un tiempo en que nunca sabremos si los hombres aman, esperan, trabajan y construyen,  pero en el que se nos contará con todo detalle el día en que un hombre muerda a un perro. 

Presiento que aquí está una de las claves de la amargura del hombre contemporáneo: solo vemos el mal, solo parece triunfar la estupidez. 

Esto último no es culpa de la prensa: desde que el mundo es mundo, los tontos han hecho siempre mucho ruido. Y así como cien violentos son capaces de traer en jaque a noventa millones de pacíficos, una docena de infradesarrollados son capaces de poner patas arriba todo lo que los mejores lograron construir a lo largo de siglos. 

Frente a ello nos queda la sonrisa, reírse un poco de la condición humana y de esa ancha zona de tontería que llevamos dentro de  nuestra propia alma. Sonreír, mirarse al espejo, sacarle la lengua a la tontería externa y a la interna…y seguir trabajando. 

Porque esta es la gran verdad: toda la necedad del mundo nunca será capaz de impedir que la hierba siga creciendo de noche…siempre que la hierba sea capaz de seguir creciendo callada y oscuramente, y no caiga también ella en la tentación de envidiar a los ruidosos. 

 José Luis Martín Descalzo. 

   

 

 Fotografía.

http://www.flickr.com/photos/javierpais/3022861496/sizes/o/

De aquel TelKaif.

Hay hombres que sin tanto alarde dejan huella fresca en el sentir del paisanaje aun al paso de los años. Por ello doy a un mundo tan abierto pero a la vez cerrado, mi profunda admiración por un ícono, un genuino y bohemio artífice de arquitecturas y sentires. 

Hoy yace olvidado quizá, pero no por aquellos quienes callados advirtieron su empatía, su toque creativo, humano y emprendedor.

Luis Alejandro Enríquez Habib reminiscencia de aquel Telkaif/Tel-Kepe <<Cerro de las piedras>> (36°29’33″ N   43°7’20″ E). Heredero de una historia de inmigrantes que llegaron a tierra Istmeña (pedacito olvidado y despreciado por muchos tal vez) mismos que echaron raíces fuertes, notables y de trascendencia a las faldas de otro cerro, el del Ixtle, el del quieto Ixtepec.

“Huicho” el Ingeniero Arquitecto, “Huicho” el capaz, el notorio revolucionario neovernáculo de una región que vió acelerar un proceso estilístico no definido hasta su llegada. ”Huicho” el de la guitarra bohemia, el del tacto simpático con aquellas matronas con la usanza de torsales toscos de oro “viejo”,centenarios y reales. “Huicho” el de sensibles esbozos en apuntes perspectivos que enamoraron al paisano en sus policromías y abundantes vistas.

No llevo tu sangre Arquitecto; mas sin embargo tomo la osadía de cantarte mis honores donde quiera que estés. A ti y a tu hijo David quien a tu lado está, compañero de juegos en aquellas noches de trabajo junto a mi padre.

Ninguno como Tú, el de mención honorífica, el de hechura politécnica en una época de férreo amor por los colores del Alma Máter.

No fue en vano que llevases el apelativo Habib; “El amado, el querido”… kurdo añorado.

¡VIVES HUICHO!

 

 

© Josías Mumenthey.

 

Oro y Plata.

 

En esta ocasión bajo la tronadora inspiración colectiva, y digo tal adjetivo, ya que el término me parece excelentemente apropiado para justificar el festejo con motivo del inicio del bicentenario, más por lo ridículo que me resulta observar cierto spot en la televisión, donde, la bella dama del lucero (con título de filántropa año tras año) hace extensiva la petición de primicias a una nación que en mi particular postura se resume en la siguiente palabra: modorra. Que de acuerdo a la Real Academia Española en su Diccionario de la Lengua Española en las acepciones segunda, tercera y cuarta, se halla lo siguiente:

2. adj. Dicho de un operario: Que se ha azogado en las minas.

3. adj. Dicho de una fruta: Que pierde el color y empieza a fermentar.

4. adj. Inadvertido, ignorante, que no distingue las cosas.  

¡Fatal y ruin! ¡Sí! la clara faceta de una idiosincrasia que ha perdido el rumbo en su mayor parte; quienes no, ¡benditos sois!

No pretendo lanzar el dedo del escarnio, ni tampoco hacer de este modo de pensar una lista poco madura y reprimida. Sin embargo mi intención como parte de ese todo llamado México y el compromiso personal por amor a ésta a tierra y al sol que me han visto andar descalzo, hace que a continuación lance alguna que otra perífrasis con base a los anteriores puntos.

Del mexicano azogado.

Martes 24 de abril de 2009: AH1N1 “México Responde”. Me pregunto si pudo responder a su pisoteada imagen ante el mundo por el raquítico índice de lectura y la garrafal ortografía, ¿o es que ya poseemos una nueva morfología filológica consistente en números mezclados con letras? Si ha respondido a la martingala sucia y abyecta del grupillo de poder que formuló en plena “alerta sanitaria” sus nuevos gravámenes y así colocarlo en las paupérrimas listas de ingresos. Me pregunto también dónde radica la milagrosa dosis de solución, si el domingo 26 de julio del mismo año, cual varita mágica desapareciera el altísimo factor de riesgo por contagio, al leerse en algunos diarios los siguientes balazos anímicos: “…el Tri se elevó a los cielos y llevó al éxtasis a millones de mexicanos que gozaron una victoria sublime: México 5, Estados Unidos 0” si aquellos compatriotas que sintieron la revolución verde en suelo yankee; mismos que curiosamente al regresar al “sucio” pueblo del que salieron adoptan una actitud (en ciertos casos) despectiva. Estados Unidos de Norteamérica, vaya gran nación…

El mexicano acelerado por la pandemia de la nueva crisis mundial, ¿será porque se halla hasta el tope de créditos con miras a superfluos quereres y sentirse en el glamour ibérico de la temporada otoño-invierno?

El mexicano agitado, histérico y a la vez amedrentado por una guerra de mafias narco-políticas manejadas por aquel de las manos limpias. ¡Ay Felipe! Si hubieses tenido una poca de prudencia tal cual tu homónimo, aquel “Nuevo Rey Salomón”.

Del mexicano que pierde el color.

No hay tanta necesidad de echar palabrería, básteme decir que hoy, nosotros los indios tememos ser indios. Nosotros los patarrajadas hemos cambiado el humilde huarache por los más alternativos modelos de catálogo y recibir un nuevo concepto de imagen que resulta curioso al juego de palabras; hoy dejamos de ser indios para yacer <<indies>>.

De la cuarta acepción.

A ella añadiría una palabra más y sus dos ramificaciones, a saber, sopor superficial y sopor profundo. Que según el moderno apparatus cibernético “Wikipedia” (lo que diría de tal Arias Montano) se entiende por ello:

El sopor es una condición en la que una persona parece estar durmiendo. Existen dos tipos:

• superficial, si al estimularlo despierta, pero no se logra que llegue a la lucidez y actúa desorientado (como si estuviera obnubilado), respondiendo escuetamente preguntas simples. Al dejarlo tranquilo, la persona vuelve a dormirse.
• profundo, si es necesario aplicar estímulos dolorosos para lograr que abra los ojos o mueva las extremidades (respuesta de defensa).

 

Dejo abierta la pregunta, al criterio de quien tenga a bien leer. ¿Qué hacer ante el sopor del mexicano?

 

¡Salud por nuestras felices fiestas bicentenarias!

 

 

 

 

© Josías Mumenthey.

Laguna Superior.

Como en cada tarde de pláticas y risas, la de ayer tuvo un sabor distinto. Muchacho llegado de vacaciones al hogar, después de un año de ausencia. Una madre a la que se le ve cansada, con los párpados holgados y una mirada tierna. Ella no quita el dedo de sus bocadillos, sentada en la vieja mesa de jardín, deja salir palabras de cariño y bienaventuranza.

Curioseando, como es de costumbre, en aquel escritorio viejo, observé un nuevo libro del que minutos después, Austreberta, bajo la inspiración melódica de aquellas maderas que cantan con voz de mujer, tomara con sus suaves manos y comenzara a recitar unas cuantas líneas.

Laguna Superior es el título, lleno de color y sentido de poder palpar la suave tierra húmeda de la gente paisana. Me tomaré el atrevimiento de lanzar un extracto de la apertura de dicho libro, así como un poema del mismo, el cual pareciera arrullarme entre las guitarras borrachas del decembrino ocaso oaxaqueño.

 

Presentación.

En Los hombres que dispersó la danza, Andrés Henestrosa incluyó un bello cuento titulado “El Lago de Santa Teresa”. Ahí explica que por la osadía de la Santa, el mar atravesó la cordillera para ahogar a la más bella región que ella había encontrado con el fin de fundar una nueva ciudad. “Antes de morir –apunta Henestrosa- la Santa pidió perdón y Dios refrenó la bravura del océano, y el océano, manso, volvió a su cauce, pero mantuvo dos brazos fuera. Y nosotros les llamamos Lago Superior o de Santa Teresa, al más grande, y Lago Inferior al otro”.

De esa trama de sueño y leyenda, de grandeza y perfección, provienen los autores notables de la presente antología: Laguna Superior, poetas del Istmo Oaxaqueño. Se incluyen aquí poetas istmeños nacidos entre 1943 y 1986; la rigurosa y magnífica selección abarca poemas escritos tanto en español como en diidxazá, la lengua zapoteca. Esta vocación abierta a los idiomas de México engrandece la antología y enaltece a los autores.

México será un mejor país cuando acoja con la misma dignidad a todas las lenguas que entre nosotros florecen.

En otro momento he dicho ya que los zapotecos del Istmo han forjado acaso la tradición literaria moderna más importante de las lenguas indígenas de México. A lo largo de un siglo se han sucedido varias generaciones de escritores cuyas obras han difundido revistas, diarios y colecciones editoriales. Después de autores como Rosendo Pineda, Adolfo C. Gurrión y Enrique Liekens Cerqueda, nacidos todos en el siglo XIX, Andrés Henestrosa, Pancho Nácar y Gabriel López Chiñas, nacidos en la primera década del siglo XX, fueron los istmeños que se consolidaron como una generación de sólidos escritores en lengua materna y, en el caso de Henestrosa y de López Chiñas, también en lengua española. Marcaron de manera profunda la expresión poética del Istmo con puntuales aportes de estilo, expresión, sonoridad y, por supuesto, con reflexiones utilísimas para la escritura alfabética de la lengua de los binnizá, los hijos de la nube o la lluvia.

Para Víctor de la Cruz, Pancho Nácar (seudónimo de Francisco Javier Sánchez Valdivieso) el más grande poeta de la lengua zapoteca. Destaca que vivió por y para el zapoteco y que en el conocimiento amplio y profundo del idioma radicaba el secreto de su gran poesía. Víctor de la Cruz mismo, magnífico poeta en zapoteco y en español, que por decisión propia rehusó ser incluido en este libro, publicó en 1983 La flor de la palabra, una amplia antología de literatura zapoteca, con una sección final en lengua española. Aparte de los poetas ya mencionados, agregó a Eustaquio Jiménez y Macario Matus, éste último, poeta que abre Laguna Superior.

Entre los poetas de una nueva generación que escriben tanto en zapoteco como en español me había ocupado ya de varios poetas: Feliciano Marín, Antonio López Pérez, Natalia Toledo, Víctor Terán, Jorge Magariño y Manuel Matus. Ahora, comprueban aquí su gran calidad poética, su poder expresivo, su arte impecable. Ahora, igualmente, con los nuevos poetas que reúne este volumen, entiendo que el Istmo vive un gran momento creativo, un encomiable aliento que no pierde la vida de hoy, que no olvida la gran tradición de ayer.

En un país tan dolorosamente complejo y lastimado como el nuestro, los poetas de Laguna Superior ofrecen un abrazo amigo, un soporte valioso y alegre, un conocimiento de la vida, una conciencia artística que da a nuestros idiomas la diafanidad que la realidad social no logra ofrecer. Enhorabuena por esta gran poesía que celebra y enaltece nuestra vida.

 

Carlos Montemayor.

 

 

 

 

 

Rayuela

O

Esta ausencia sabe a Maga

                                                          Para el cronopio mayor.

 

 

Abro la llave

Y aperece la imagen de Maga

En el centro del agua

Parto un pan

Y descubro en la levadura

El rostro de Maga.

Me como las uñas y es sabor a Maga.

 

Me pregunto si es así la locura.

 

¿Por qué la Maga y no la vedette de moda

O la faz de dios en el centro de las verduras

Y el recaudo?

 

¿Sabes mi adorada Maga

Que en tu ausencia he engordado

Cuarenta kilos de nostalgia

Degustando tu imagen

En mis devastadas noches

De apetitos voraces?

 

Dicen que la tristeza adelgaza

Y me descubro lleno de ti

Nunca harto de tus besos

Que se desparraman en el plato

De lágrimas que ha sido mi vida

En tu ausencia.

 

Cazador infortunado

Te multiplicas en la mira de mi apetito

Apenas contenido con puñados

De sombras ensalivadas

Maga

Es hora que regreses a mis sueños.

Haz que esta pierna de cordero

Sepa a ti. Aliméntame.

Aunque ahora sé que también de sueños

Vive el hombre.

Nútreme

Sé mi sustento

Dale vida a esta muerte

Y regrésame a los olores de siempre

Cuando no había preámbulo para hacer hambre

Y el apetito de ti nunca me faltaba.

 

En estos días por venir

Mi presentida Maga

Beberé de tu fotografía y me inocularé

El veneno de tu imagen

Para estar a tu altura y ser uno solo.

Así comeré de mis brazos

Y de mis piernas alimentándome de ti

Y seremos un solo recuerdo

Y una sola imagen,

Y cuando hablen de ti hablarán de mí

Y dirán…

 

                                           José Alfredo Escobar.

 

 

 

 

 

© Josías Mumenthey.

 

 

Bibliografía propuesta.

Jorge Magariño, Víctor Terán. “Laguna Superior” Poetas del Istmo Oaxaqueño. Editorial Gubidxa Soo, México 2008, 220 páginas con ilustración.

 

Ilustración.

Garza y cocodrilo. Francisco Toledo.